

Le fini et l'inachevé échangent en lui leurs vertus.

s'il n'est point d'ame ni de principe, au moins existe-t'il ce bleu toujours prés de s'entrouvrir dans la grisaille des jours, offert à quiconque et pour rien telle la paume d'une main vide, et telle une promesse dont chacun doit savoir quelle ne sera point tenue.

c'est bien ainsi : cette lumiére sur notre misére, cette beauté prohe de notre mort. De quoi écrire encore des livres, peindre des toiles, aimer et composer de la musique. Pour essayer de retenir contre soi le jour.

Et pour toujours plus de misére, melée avec plus de beauté. aussi longtemps que nous le pourrons, nous accompagnerons du bout des doigts le temps qui passe...
